«Più che l’analisi d’un affetto, che il racconto di una passione d’amore, io faccio forse qui la diagnosi di una malattia. Quell’amore io non l’ho sentito, l’ho subito». Tale, al protagonista di quello che è il miglior romanzo di uno di uno dei più attuali esponenti della Scapigliatura, appare la sua vicenda con Fosca, donna di straordinaria bruttezza e insieme di intenso fascino. Vicenda che si snoda in un singolare gioco di specchi, di parallelismi rovesciati: Giorgio e Clara, Fosca e il marito, Fosca e Giorgio riprendono e rivivono, capovolgendola, mutandone i ruoli reciproci, un’unica storia, in un susseguirsi di variazioni sul tema di un amore che ha bagliori vampireschi, quando uno dei due elementi della coppia divora la vita dell’altro per infondergli il suo inquieto malessere, il suo senso di morte. E a fare da sfondo, da controcanto a questo intrecciarsi di storie di inquietante modernità, l’immobile vita di guarnigione di una cittadina dell’Ottocento, dove le acque morte della consuetudine si richiudono sull’irrisolto groviglio di passioni e di sentimenti.
