Umberto Gandini Ordine dei libri

Questo è il viaggio coraggioso di una viandante fra due mondi, una giovane turca che vuol fare l’attrice e non trova altro modo, per pagarsi la scuola di recitazione, che emigrare in Germania. È vergine, sprovveduta, non sa una parola di tedesco, ma è curiosa, caparbia, intelligente e decisa a farcela. La sua storia, intensa, dolcissima, divertente, è l’arguto racconto di una ragazza che rifiuta di mettere la testa a posto, della sua passione per il teatro, il cinema, la poesia, la politica, di un periodo incredibile vissuto tra Berlino e Istanbul alla fine degli anni sessanta. Attingendo a una grammatica tutta interiore, che scardina le regole per dar vita a un idioma speciale, potentemente suggestivo e cadenzato, Emine Sevgi Özdamar compone nella sua nuova lingua madre, il tedesco, un vero e proprio inno alla tolleranza. Costruendo quel ponte ideale che unisce culture tra loro distanti, quella occidentale e quella orientale, l’autrice sottolinea il privilegio di poter contare su due lingue e due paesi, perché «due lingue sono due persone».

La storia di un ragazzo praghese che, emigrato in America, si trova catapultato in un mondo caotico dominato dalle rigide norme dell'automazione.

Il 6 maggio 1937 una palla di fuoco squarcia il cielo sopra Lakehurst, presso New York. L'avveniristico dirigibile Hindenburg esplode e, in quaranta secondi, del gioiello della tecnologia tedesca non resta che cenere. E' la fine dell'ambizione al dominio dell'aria da parte del Terzo Reich. Dieci anni più tardi un giornalista svedese, Birger Lund, sopravvissuto alla tragedia, si mette in cerca di un'altra sopravvissuta, Marta, da lui conosciuta e amata proprio sull'Hindenburg. La trova a Roma, ma deve ripartire subito perchè ha deciso di seguire le tracce di Boysen, l'uomo che era al timone del dirigibile. Birger vuole infatti scoprire la verità sulla fine dell'Hindenburg per poter ricominciare a vivere ...

Con i versi di una ballata, che a stento riescono a contenere l’impeto affabulatorio, Friedrich Dürrenmatt, come già nella "Morte della Pizia", si inol­tra sul terreno del mito. Il suo minotauro, creatura terrifica e insieme innocente, imprigionato in un labirinto che è un intricato gioco di specchi, si dibatte alla ricerca di una via d’uscita, in primo luogo da se stesso. E nel turbine di immagini in cui il mostro si perde, e si scopre, il mito rifulge di nuova luce.